Сегодня рассказать решила Я про историю свою, Про ту войну, про ту победу, Про гордость за семью свою. Мне с детства малого твердили, Что надо знать нам про свой род, Кем деды были, где служили, Когда отправились на фронт. Как жены ждали их с победой, Слезинки горькие тая, надежды дух был сильный верно, Что помогал надеться. Прабабушки мои, прадеды, Жить начинали в ту войну, Как гром свалилася на небо И очернила синеву. Игнат, мой прадед, бед немало Ему судьбою отвелось, Кровавой точкой только стала Война сгубившая его. А в доме ведь его остались Четверка маленьких ребят. И женушка его младая И лишь морщинки на веках, Переживанья раскрывали, Что жили в душеньке её: О муже павшем, о детишках, О том, как жить здесь без него. Ох, тяжко было ей тогда ведь, Малышек своих поднимать, НО не сломалася душою, Ведь звали её громко МАТЬ. А значит что бы не случилось И ,как бы трудно не пришлось, Поднять она должна детишек, уж так судьбою отвелось. Но хлеба все же не хватало, Не доедала детвора, Болели и ослабевали, Заснули двое навсегда. Ну а те двое подрастали, Тянула мать их, как могла, Ночами чепчики вязала, И продавала их с утра. Ткала, пряла платки, носочки, Чтоб как то хлеба раздобыть, Сама же чахла в одиночку, Но надо было их растить. А Колька с Юлей подросли вот, Окрепли, стали здоровей. (Так звали тех двоих детишек, Войну узнавших с двух недель). Учиться очень уж хотели, Но тяжки были времена. Работать надо побыстрее, Учиться было некогда. И штукатуром стала Юля, А Коля в кузнецы пошел. Ведь так «буханочка» с буфета К ним часто заходила в дом. Вот так, не легкими шагами, Поднялась к свету детвора. И мать свою не забывали, Ведь вырастила их ОНА. Мать – героиня получила От бога щедрые дары, Почти сто лет она прожила, В заслугу за свои труды. И внуков, правнуков видала, И много радости познала, Хоть сильно её потрепали Четыре года той войны.
В комнате было светло: камин гостеприимно освещал помещение, создавая особую атмосферу, успокаивая глаз. Я здесь была раньше. Маленькой девочкой, в ожидании встречи с отцом. А теперь что я тут делала? Мой отец умер много лет назад, а я уже пять лет как правлю любимой Англией. Мой взгляд привлек портрет на стене. Красивая женщина с черным пронзительным взглядом смотрела на меня. Моя мать. Бедняжка Анна Болейн. Я вздохнула, и тут дверь открылась. Словно облако, легкое и едва заметное в комнату проник отец. Генрих VIII. Я присела в глубоком реверансе перед ним, склонив голову. .
